Not a poet...

Após trinta minutos, jogo minha cabeça para trás como o gesto de enfado de quem procura aquele que me tatua em violeta. Escondendo-se, ele foge à minha atenção enquanto uma agulha desenhada pelo rastro de algum avião costura nuvens perfeitas no céu.

As metáforas borbulham na sopa de letrinhas que o sol cozinha em minha mente entediada. Família. Simplicidade. Grandiosidade. Ilusão. Sonho. Imperfeição. Ah, imperfeição... E a sensatez de continuar despretenciosamente; como a vida, escrever não é senão um hobby.


(... just a thinker)